Ser mãe da minha filha e filha da minha mãe: “Ajude-me!", suplicava ao dono a peça de roupa cor-de-rosa, sem uso, de tecido áspero mas valioso. No entanto, a mente jovem permaneceu surda ao seu pedido. "Sou feito de ovelha, batido, maltratado e transformado em algo belo. Passei por muito, e quero ser usado." A carne fresca, porém, pensava o contrário. "Não me interessa o que passaste; és demasiado pequeno para mim", pensou. A peça cor-de-rosa definhou no armário até ao dia em que a dona decidiu cortá-la, drapejá-la e esticá-la, combinando-a com feltro preto em vez de acariciar a pele macia do bebé. Estava agora pronto a arranhar. "Por favor, lava-me", implorou a musselina indiana, originalmente destinada a cobrir uma barriga de grávida, adornada com prata e pedras. "Podes ser da minha cor, mas não tens o meu estilo." Ficou pendurada no guarda-roupa da dona, à espera de ser usada. Em raras ocasiões, durante rituais especiais de chuva, brilhava. Até que um dia, também ele foi cortado, drapeado, esticado e fundido com feltro preto, pronto a fazer comichão. A "libré de luxo rendada" gritava, pedindo para ser usada. "Tens a cor de um burro que está a fugir...”